Cortada

                      

Sólo las olas traen cajas de arena
que guardan ese olor a fondo del invierno.
En este vacío hay silencio y miedo
y un cuervo que vuela atravesando tu mirada.
Un eco que se dobla,
y un sonido que quiebra la montaña.
No hay palabras que nombren el recuerdo de
aquello que no pudo ser entre nosotros:
una llama, una espera, un quizás forjado en una nada.