viernes, 27 de abril de 2012

Poemario: No. 5 El loco




El valor de la vida está en la muerte
Lo ausente es más real que los hechos cotidianos.
La carne es transparente y el amor no la atraviesa
Se queda al margen, olfateando.
[Un inválido cojea con una pata en el vacío]
No hay interés más que en lo ausente
En lo que no crece con el sol, en lo que no ama.
Con cada luna busca nueva presa
Que le aliene más [su soledad].
No florece nada sin el agua,
La casa está seca
Han muerto ya las flores
Y se ha cortado el puente
que conecta lo sutil.  


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Buzón