El valor de
la vida está en la muerte
Lo ausente
es más real que los hechos cotidianos.
La carne es
transparente y el amor no la atraviesa
Se queda al
margen, olfateando.
[Un
inválido cojea con una pata en el vacío]
No hay
interés más que en lo ausente
En lo que
no crece con el sol, en lo que no ama.
Con cada
luna busca nueva presa
Que le
aliene más [su soledad].
No florece
nada sin el agua,
La casa
está seca
Han muerto
ya las flores
Y se ha
cortado el puente
que conecta
lo sutil.
