We were just trying to find the way back home.

Desierto

El aire está cargado de desierto.

A donde volteo el rojo infinito del paisaje.

Mis alas sueñan con volver a la tierra,

[Origen solitario]

debajo de ese sol en punta

que seca la piel entera al viento.

Intento #1: La ira

Todo pasó por delante de la casa

Tan sutil[mente] como pasa el agua.

Nuestros cimientos no fueron más que las raíces de un árbol

Tan profundas como la historia de los peces.

Agua y tierra mezclados en el cuerpo de la ira.

Huellas con alas que buscaron desprenderse

Tan delicada[mente] como la corriente de un río

Encontrando su eternidad en la ballena del mar. 

A mi amigo Homero

El silencio es producto del horror.

Y la muerte,

aquello que detiene la realidad,

que disuelve el grano de existencia que se antoja infinita,

sin recortes, sin pausas, sin puntos finales.

Por eso acontece que,

cuando un poeta se sumerge en un intersticio de la no-vida,

–donde su mente habita desde ya varias semanas–

en un eclipse en el que no se sabe si acabará ganando el sol,

entonces,

el terror deviene silencio,

enmudecimiento de la carne

que decide asirse a la vida,

congelar la sangre,

prolongar el tiempo

–como si algo de esto fuese posible–.

Sucede, que la verdad, a veces

–o quizás siempre–, es dolorosa

porque vuelve polvo los sabores cotidianos,

porque el amor se transforma en corazón viscoso

que se afianza a las piedras

–con garras más que manos–

que atormentadas buscan

no despegarse de la realidad.

Pero, la verdad,

también es liberadora.

Porque desprende los huesos de la tierra

porque puede convertir en espacio

al vasto miedo,

porque nos muestra el infinito de la no-materia.

No lo niego,

enfrentarse a la muerte es doloroso,

afrontar que la mente de un poeta esté oculta tras la luna,

es doloroso.

Siquiera imaginar que de su boca ya no salgan versos,

eso es doloroso.

Pero entonces,

existe la posibilidad de releer los poemas que ha dejado,

encontrarlo vivo entre imágenes

que solo ese ser era capaz de componer,

de recrear, de transmitir,

un poder creativo de nombrar

de nuevo al mundo:

puro, limpio, original.

Así se le recuerda siempre a un poeta

a través de sus palabras,

esos pedacitos de infinito que nos vuelven libres,

a él,

a nosotros,

a todos. 

Sobre los temperamentos de nieve

- The result of fearless is protection

Ella lo dijo, hay quien nace con temperamento agresivo. Quizás eso puede ser afortunado en el comienzo, cuando tocas por primera vez el mundo y la respiración se atraganta porque tienes esa extraña sensación de que pudieras comerte al mundo de un bocado. Los pulmones se hinchan fuertes y desesperados por correr a oler la nieve, no hay tiempo suficiente para aprehender todo aquello que se ve, borroso apenas.

Pero luego vienen los fantasmas –siempre llegan–, y traen su estela gris que lo envenena todo y entonces la medianoche en que naciste te devuelve la oscuridad de la cual venías y a la cual ya estás acostumbrado. Tu temperamento se potencia, se vuelve loco, asesino, y por eso, te guardas a ti mismo en una jaula para no molestar a las visitas, no vaya a ser que le sueltes la mordida al amigo nuevo de papá. Y así pasan los años y te debates en la poética de la muerte, en la respiración artificial de un inhalador, abriendo a veces, la pequeña compuerta de la ira, y a veces cerrándola para mostrar buenos modales.
Pero ese soplo primigenio de vida te reclama y te recuerda que aun te quedan por oler muchas costuras del mundo. Las maletas han quedado empolvadas desde el último vuelo a la luna.

Para florecer en la tormenta, hay que abrir el dolor de una vez y para siempre.

Poemario: No.10 Fin

Y ha llegado el fin,
El fin de la infancia
Con sus proyecciones de muerte,
Sus angustias.
La luna, por fin, en su ritual
Ha iluminado el bosque.
Después de tantas palabras,
Tantos personajes,
Se aclara la fuerza en el silencio,
En la fragilidad.
Gracias a todos ellos:
Narval, Muselina, Vita Alegre, Merlo,
Mambo, Salsa y Bengala,
Magdalena, Estela, Romina, Rubén,
Catalina, Olivo, Antonio, Vitore y Lucas.
Porque sus historias cierran en mi origen,
Porque después de haberlos dejado tanto tiempo
En la penumbra,
Por fin entiendo lo que de ellos habitaba en mí
Y lo que yo soy antes que todo:
Esa búsqueda por tocar el infinito [dentro].

Poemario: No. 9 Leche

Las sombras pasan a través del cristal
Árboles [fantasmas]
Se mecen en el infinito [interior].
La luna aparece entre copas
Leche [luz]
Deshace el tiempo
No es más que el origen
De la tierra
– Existir silencioso–
Dominante en la noche
Delatora de monstruos y fantasmas.
Cuando la oscuridad se ilumina
Nada queda
Salvo lo que es realmente.

Poemario: No.8 Palabra-vacío

Nada existe sin la palabra

La vida comienza en ese segundo [irrupción]

De imagen [apertura]

De un concepto ilógico [emocional]

Que se construye tan acuosamente como el tiempo. 

Poemario: No. 7 Plenilunio

Nació en la medianoche de la luna

El viento [nieve] llevaba su primer canto a cuestas.

Abrió los ojos [tormenta]

Y su alma se quedó mitad sol mitad noche

–Piel oscuridad piel nieve­–

Gritos de escarcha y mucha tierra

Extraño equilibrio de la luz en plenilunio

Marea alta [brava]

Y torbellino.

Poemario: No.6 Espiral

Despierta color piedra [musgo]

Las piernas han amanecido enredaderas [verdes)

La semilla germinó durante la noche

La espiral primigenia ha comenzado su recorrido

En Círculos [cadencia]

Y Fuego.

Hoy ha despertado un corte [transparente]

Que ya no busca esa palabra [muerte]

Quizás todo de ella tengo

Pero no todo de ella soy [ahora]

Y eso es lo que importa.

Poemario: No. 5 El loco

El valor de la vida está en la muerte

Lo ausente es más real que los hechos cotidianos.

La carne es transparente y el amor no la atraviesa

Se queda al margen, olfateando.

[Un inválido cojea con una pata en el vacío]

No hay interés más que en lo ausente

En lo que no crece con el sol, en lo que no ama.

Con cada luna busca nueva presa

Que le aliene más [su soledad].

No florece nada sin el agua,

La casa está seca

Han muerto ya las flores

Y se ha cortado el puente

que conecta lo sutil.  

Poemario: No. 4 Día-Fantasma

[Soy yo la sombra entre estos cuerpos reales]

luz fantasma, mitad corpórea y carnívora.

El no ser de él

Es mi estar y ser ahora

Porque nada pudo brotar de un invierno

Sin la muerte. 

Poemario: No. 3 Lecciones

Todo transcurrió así, detrás de aquellas puertas y ventanas

Dando y dando

Quitando

Un beso como trueque del deber

Las cortinas pocas veces abiertas

Y el aire

El aire

La falta de aire haciendo crepitar los muebles

Como barcos perdidos

Flotando

En medio de la mar.

Un océano infinito de voces, de pedidos, de gritos

Esto es así,

El timbre se deja de tocar a las ocho y los ojos se cierran también a las ocho.

Duerme, duerme.

Te prometo que te protegeré del mundo

Aunque mañana te pediré que armes tu maleta y dejes todo atrás.

Confía en mí,

Jamás volverás a tener lo que tenías,

Jamás volverás a ser lo que eras,

El silencio sellará tu boca,

y aprenderás cómo habitar tu ausencia.

Poemario: No. 2 Fractal

Toda una vida son fracciones de segundo expuestos a las naves.
Fractales minuciosos; estructuras de besos y fantasmas.

Poemario: No.1 La ciruela

A pesar de todo había esperanza.

Y aquel momento de la vida fue como una ciruela

A veces ácida

A veces dulce.

Recordarla es caminar por la rugosidad de su piel

En un segundo.

Las querencias,

Los apegos,

Las tiritas de basura, los papeles, la brillantina: los tesoros.

Todo valía

Todo cabía en mi cofre.

Yo buscaba una llave y por las noches rezaba,

Y si la sentía perdida le gritaba a Dios

Y a su mundo injusto e injustificado.

Pero a pesar de todo había esperanza,

Aunque amanecieran dientes mordidos sobre la cama,

Aunque el estallido de la ira se avalanzara sobre las rendijas.

A pesar de todo

Existían los sábados

Y la luz entrando de mañana por la ventana del cuarto.

Motionpoem: A Francisco

Que tengamos la fuerza y la presencia necesaria para abrir los ojos, y poder atravesar la noche, la locura.