Hay palabras que hablan del desierto:

una voz de tierra

eco en el viento

–palabras polvo–

que vuelan buscando tocar

a un hombre que duerme

con una mariposa blanca

bajo el brazo.

Hilos que tejen palabras y poetas y hombres

que besan alas transparentes en el sueño;

–filamentos, fe–,

de rozar sus corazones con el delgado filo

de mis plumas ave.