Por fin presentando: En-sur-abismo

Hay libros que son así. Tardan mucho en salir.

En el caso de En-sur-abismo, lo escribí a los veinticinco años en el sur del continente, pero desde entonces, no logré colocarlo (es decir, publicarlo) en ningún lado. Por suerte, hoy, gracias a las maravillas de Internet e Issu, y a que todo mundo puede exhibirse tanto como quiera, he logrado, por fin, "publicar" el libro. Y lo publico porque ya está escrito. Y porque me parece válido publicar poesía, mientras haya gente que se "postea" a sí misma en bikini cada que hay un puente.

¿A quién le importa leerlo? No tengo idea. Pero con suerte, podrá conectar con alguien en algún lugar. Eso hace la literatura. Se los juro.

Así que se los presento: En-sur-abismo.

Y aprovecho para agradecer a mi amiga Katela Sroor, por ilustrar la portada tal como me la imaginaba. También a Rodrigo Méndez Salinas, alias "Puffy", y a Facundo S. Torrieri, por su ayuda y apoyo para darle forma a mi abstracción.

¡Más sorpresas!

El libro, además de electrónico (y gratis), también está disponible en una "apuesta" presentación encuadernada por mí, a través de Tropo ( si te interesa manda un mail a quierountropo@gmail.com Tiene un costo de $250, por aquello del trabajo artesanal).

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"Hijo de hombre", Roa Bastos

Viejo vicio, este de la escritura. Círculo vicioso que se vuelve virtuoso cuando se cierra hacia afuera. Una manera de huir del no-lugar hacia el espacio estable de los signos; una manera de buscar el lugar que se llevó nuestro lugar a otro lugar. ¿Y no es éste acaso el verdadero sentido de lo utópico? La utopía del Hijo Pródigo regresando al hogar que ya no existe; la de los desterrados, exiliados y confinados que ansían volver al sitio de donde fueron arrancados y saben que aunque retornen a ese lugar ya no será jamás el suyo. El hombre mismo es, pues, la utopía perfecta. Para escapar de ella se hacen viajes, está uno siempre yéndose hacia cualquier parte, huyendo hacia atrás o hacia adelante, cada vez más lejos.

Exiliado por orden del dictador Stroessner, Augusto Roa Bastos camina hacia el puesto fronterizo de Clorinda el 1 de mayo de 1982

Once copos

Dicen que es imposible recordarlo, pero yo lo recuerdo todo.
Recuerdo lo negro, la oscuridad, el desprendimiento y el frío.
Recuerdo la ventana y los copos blancos cayendo, primero suavemente,
después, con más furia y violencia.
Era un día de enero,
era una tormenta de nieve.
Balanceándome en esa gravitación de agua congelada, nací, en una ciudad llamada Salt Lake City, ciudad del gran lago salado. Un lago de sal, un nacimiento no esperado en un lugar lejano, casi un destierro.
Digo mi nacimiento porque creo que el lugar y sus condiciones, marcan indefectiblemente la vida de las personas, el curso que la tinta seguirá en el papel. Y digo mi lugar de nacimiento como daría vida a un personaje, eligiendo su origen y destino para que los que encuentren interesante leer estos pasajes, tengan la referencia blanca y violenta de mi origen.
No sé qué escribir, ni por qué a alguien le tendría que interesar leerme. Simplemente escribo, como muchos han dicho, por el simple hecho de que no puedo no hacerlo. Porque desde mi rareza de sal, crecí como la isla de un país, cuyo barco a tierra eran el drama y la poesía.
Eso, no más. Simplemente creo que cada uno tiene una naturaleza; la mía es quizás un silencio cabreado y el exilio. Yo le echo la culpa a la nieve, y a esa tormenta de media noche que eclipso mi grito primero.
Pero ese fue sólo el principio...